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Zur Psychologie des Gymnasiasten

von

Sigm. Freud

Aus dem im Druck befindlichen XI. Band der „Gesammelten Schriften“. (Diese Skizze erschien im Oktober
1914 in der Festschrift, die das „K. k. Erzherzog-
Rainer-Realgymnasium“ in Wien – ehemals „Leopold-
städter Kommunalreal- und Obergymnasium“, heute
„Bundesrealgymnasium im II. Bezirk“ – anläßlich
der Vollendung des fünfzigsten Jahres seines Bestehens
veröffentlichte. Der Verfasser war Schüler der genannten
Anstalt gewesen.)

Man hat ein sonderbares Gefühl, wenn man in so vorgerückten
Jahren noch einmal den Auftrag erhält, einen „deutschen Aufsatz“
für das Gymnasium zu schreiben. Man gehorcht aber automatisch
wie jener ausgediente Soldat, der auf das Kommando „Habt Acht“
die Hände an die Hosennäht anlegen und seine Päckchen zu Boden
fallen lassen muß. Es ist merkwürdig, wie bereitwillig man zu
gesagt hat, als ob sich in dem letzten Halbjahrhundert nichts
Besonderes geändert hätte. Man ist doch alt geworden seither,
steht knapp vor dem sechzigsten Lebensjahr, und Körpergefühl
wie Spiegel zeigen unzweideutig an, wieviel man von seinem
Lebenslicht bereits heruntergebrannt hat.

Noch vor zehn Jahren etwa konnte man Momente haben, in
denen man sich plötzlich wieder ganz jung fühlte. Wenn man,
bereits graubärtig und mit allen Lasten einer bürgerlichen Exi-
stenz beladen, durch die Straßen der Heimatstadt ging, begegnete
man unversehens dem einen oder anderen wohlerhaltenen älteren
Herrn, den man fast demütig begrüßte, weil man einen seiner
Gymnasiallehrer in ihm erkannt hatte. Dann aber blieb man
stehen und sah ihm versonnen nach: Ist er das wirklich oder
nur jemand, der ihm so täuschend ähnlich ist? Wie jugendlich
sieht er doch aus und du bist selbst so alt geworden! Wie alt
mag er heute wohl sein? Ist es möglich, daß diese Männer, die
uns damals die Erwachsenen repräsentierten, um so weniges älter
waren als wir?

Die Gegenwart war dann wie verdunkelt und die Lebensjahre
von zehn bis achtzehn stiegen aus den Winkeln des Gedächtnisses

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empor mit ihren Ahnungen und Irrungen, ihren schmerzhaften
Um-
bildungen und beseligenden Erfolgen, die ersten Einblicke in
eine untergegangene Kulturwelt, die wenigstens mir später ein
unübertroffener Trost in den Kämpfen des Lebens werden sollte,
die ersten Berührungen mit den Wissenschaften, unter denen man
glaube wählen zu können, welcher man seine – sicherlich un-
schätzbaren – Dienste weihen würde. Und ich glaubte mich zu
erinnern, daß die ganze Zeit von der Ahnung einer Aufgabe
durchzogen war, die sich zuerst nur leise andeutete, bis ich sie
in dem Maturitätsaufsatze in die lauten Worte kleiden konnte,
ich wollte in meinem Leben zu unserem menschlichen Wissen
einen Beitrag leisten.

Ich bin dann Arzt geworden, aber eigentlich doch eher Psycho-
loge, und konnte eine neue psychologische Disziplin schaffen, die
sogenannte „Psychoanalyse“, welche gegenwärtig Ärzte und Forscher
in nahen wie in fernen fremdsprachigen Ländern in Atem hält und
zu Lob und Tadel aufregt, die des eigenen Vaterlandes natürlich
am geringsten.

Als Psychoanalytiker muß ich mich mehr für affektive als für
intellektuelle Vorgänge, mehr für das unbewußte als für das be-
wußte Seelenleben interessieren. Meine Ergriffenheit bei der Be-
gegnung mit meinem früheren Gymnasialprofessor mahnt mich,
ein erstes Bekenntnis abzulegen: Ich weiß nicht, was uns stärker
in Anspruch nahm und bedeutsamer für uns wurde, die Beschäfti-
gung mit den uns vorgetragenen Wissenschaften oder die mit den
Persönlichkeiten unserer Lehrer. Jedenfalls galt den letzteren bei
uns allen eine niemals aussetzende Unterströmung, und bei vielen
führte der Weg zu den Wissenschaften nur über die Personen der
Lehrer; manche blieben auf diesem Weg stecken und einigen
ward er auf solche Weise – warum sollen wir es nicht ein-
gestehen? – dauernd verlegt.

Wir warben um sie oder wandten uns von ihnen ab, imagi-
nierten bei ihnen Sympathien oder Antipathien, die wahrscheinlich
nicht bestanden, studierten ihre Charaktere und bildeten oder
verbildeten an ihnen unsere eigenen. Sie riefen unsere stärksten
Auflehnungen hervor und zwangen uns zur vollständigen Unter-
werfung; wir spähten nach ihren kleinen Schwächen und waren
stolz auf ihre großen Vorzüge, ihr Wissen und ihre Gerechtigkeit.
Im Grunde liebten wir sie sehr, wenn sie uns irgendeine Be-
gründung dazu gaben; ich weiß nicht, ob alle unsere Lehrer dies
bemerkt haben. Aber es ist nicht zu leugnen, wir waren in einer

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ganz besonderen Weise gegen sie eingestellt, in einer Weise, die
ihre Unbequemlichkeiten für die Betroffenen haben mochte. Wir
waren von vornherein gleich geneigt zur Liebe wie zum Haß, zur
Kritik wie zur Verehrung gegen sie. Die Psychoanalyse nennt eine
solche Bereitschaft zu gegensätzlichem Verhalten eine ambivalente;
sie ist auch nicht verlegen, die Quelle einer solchen Gefühls-
ambivalenz nachzuweisen.

Sie hat uns nämlich gelehrt, daß die für das spätere Verhalten
des Individuums so überaus wichtigen Affekteinstellungen gegen
andere Personen in ungeahnt früher Zeit fertig gemacht werden.
Schon in den ersten sechs Jahren der Kindheit hat der kleine
Mensch die Art und den Affektton seiner Beziehungen zu Personen
des nämlichen und des anderen Geschlechts festgelegt, er kann
sie von da an entwickeln und nach bestimmten Richtungen um-
wandeln, aber nicht mehr aufheben. Die Personen, an welche er
sich in solcher Weise fixiert, sind seine Eltern und Geschwister.
Alle Menschen, die er später kennen lernt, werden ihm zu Ersatz-
personen dieser ersten Gefühlsobjekte (etwa noch der Pflege-
personen neben den Eltern) und ordnen sich für ihn in Reihen
an, die von den „Imagines“, wie wir sagen, des Vaters, der
Mutter, der Geschwister usw. ausgehen. Diese späteren Bekannt-
schaften haben also eine Art von Gefühlserbschaft zu übernehmen,
sie stoßen auf Sympathien und Antipathien, zu deren Erwerbung
sie selbst nur wenig beigetragen haben; alle spätere Freundschafts-
und Liebeswahl erfolgt auf Grund von Erinnerungsspuren, welche
jene ersten Vorbilder hinterlassen haben.

Von den Imagines einer gewöhnlich nicht mehr im Gedächtnis
bewahrten Kindheit ist aber keine für den Jüngling und Mann
bedeutungsvoller als die seines Vaters. Organische Notwendigkeit
hat in dies Verhältnis eine Gefühlsambivalenz eingeführt, als deren
ergreifendsten Ausdruck wir den griechischen Mythus vom König
Ödipus erfassen können. Der kleine Knabe muß seinen Vater lieben
und bewundern, er scheint ihm das stärkste, gütigste und weiseste
aller Geschöpfe; ist doch Gott selbst nur eine Erhöhung dieses
Vaterbildes, wie es sich dem frühkindlichen Seelenleben darstellt.
Aber sehr bald tritt die andere Seite dieser Gefühlsrelation hervor.
Der Vater wird auch als der übermächtige Störer des eigenen
Trieblebens erkannt, er wird zum Vorbild, das man nicht nur
nachahmen, sondern auch beseitigen will, um seine Stelle selbst
einzunehmen. Die zärtliche und die feindselige Regung gegen den
Vater bestehen nun nebeneinander fort, oft durch das ganze Leben

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hindurch, ohne daß die eine die andere aufheben könnte. In einem
solchen Nebeneinander der Gegensätze liegt der Charakter dessen,
was wir eine Gefühlsambivalenz heißen.

In der zweiten Hälfte der Kindheit bereitet sich eine Ver-
änderung dieses Verhältnisses zum Vater vor, deren Bedeutung
man sich nicht großartig genug vorstellen kann. Der Knabe beginnt
aus seiner Kinderstube in die reale Welt draußen zu schauen, und
nun muß er die Entdeckungen machen, welche seine ursprüngliche
Hochschätzung des Vaters untergraben und seine Ablösung von
diesem ersten Ideal befördern. Er findet, daß der Vater nicht
mehr der Mächtigste, Weiseste, Reichste ist, er wird mit ihm
unzufrieden, lernt ihn kritisieren und sozial einordnen und läßt
ihn dann gewöhnlich schwer für die Enttäuschung büßen, die
jener ihm bereitet hat. Alles Hoffnungsvolle, aber auch alles An-
stößige, was die neue Generation auszeichnet, hat diese Ablösung
vom Vater zur Bedingung.

In dieser Phase der Entwicklung des jungen Menschen fällt
sein Zusammentreffen mit den Lehrern. Wir verstehen jetzt unser
Verhältniß zu unseren Gymnasialprofessoren. Diese Männer, die
nicht einmal alle selbst Väter waren, wurden uns zum Vaterersatz.
Darum kamen sie uns, auch wenn sie noch sehr jung waren, so
gereift, so unerreichbar erwachsen vor. Wir übertrugen auf sie
den Respekt und die Erwartungen von dem allwissenden Vater
unserer Kindheitsjahre und dann begannen wir, sie zu behandeln
wie unsere Väter zu Hause. Wir brachten ihnen die Ambivalenz
entgegen, die wir in der Familie erworben hatten, und mit Hilfe
dieser Einstellung rangen wir mit ihnen, wie wir mit unseren
leiblichen Vätern zu ringen gewohnt waren. Ohne Rücksicht auf
die Kinderstube und das Familienhaus wäre unser Benehmen gegen
unsere Lehrer nicht zu verstehen, aber auch nicht zu entschuldigen.

Noch andere und kaum weniger wichtige Erlebnisse hatten wir
als Gymnasiasten mit den Nachfahren unserer Geschwister, mit
unseren Kameraden, aber diese sollen auf einem anderen Blatt
beschrieben werden. Das Jubiläum der Schule hält unsere Ge-
danken bei den Lehrern fest.